Résonances d’un rêve lisboète
Traduit du portugais. Lire l’original →
Paulo Muhongo · Poème
Je rêve d’une paix —
silencieuse et immense —
Même quand l’horloge folle du monde
crache des engrenages rouillés.
Le matin s’étire,
Le ciel de Lisbonne se déroule comme une soie bleue.
Je m’assieds, en silence,
dans le jardin oublié du Musée des Azulejos.
Entre mes doigts : une coupe de fruits,
leurs couleurs ruissellent dans la lumière.
Une toile suspendue voile le ciel —
mais il y a des fentes,
et les flèches dorées du soleil me traversent
comme des hymnes muets.
Les parfums me parlent mieux que les sons.
Les âmes des passants m’effleurent,
et je flotte,
dans une rêverie douce, éveillée, irréelle.
Je ferme les yeux.
Les parfums me parlent mieux que les sons.
Les âmes des passants m’effleurent,
et je flotte,
dans une rêverie douce, éveillée, irréelle.
Le vent murmure —
et mille langues glissent dans l’air,
étranges, liquides,
comme des fleuves que je ne sais nommer.
Au loin : les cris des enfants,
des écoles voisines,
leurs rires vibrent dans une langue
que je reconnais sans la comprendre.
Du portugais ?
Peut-être —
Mais les mots ont la fraîcheur des sources,
l’insolence de l’enfance,
et mon esprit logique s’y noie.
Je suis là, perdu entre les voix,
les parfums des fleurs,
et la douceur acide des fruits
dont j’ai à peine goûté quelques cuillerées.
Soudain —
Le réel fait irruption !
Les marteaux du chantier martèlent le silence.
Lisbonne, vieille amante ridée,
rajeunit entre les mains du tourisme.
J’ouvre les yeux — et je la vois.
Une femme —
Ou peut-être un ange,
descendu des ruelles du ciel.
Robe blanche, sandales d’ombre et de cuir clair,
Elle marche,
et sa voix danse avec ses pas.
Elle est harmonie.
Sa démarche est celle de la Palanca Negra,
la bête sacrée de mes terres.
Son regard me touche
— et me traverse —
d’une tendresse inconnue.
Elle sait.
Elle sait que je la rêve.
Elle sourit.
Et mon cœur, haletant,
interroge le vide :
Suis-je encore ici ?
Ou est-ce ce que je vois qui continue de rêver ?
